Hamburgheldin

Wind of change...

2009-06-06T14:19:00.009+02:00

Erstens kommt es anders und zweitens als man denkt.

Wer weitere passende Sprichworte parat hat - immer her damit!

Meine Zeit ist tatsächlich um. In diesem Fall meine Zeit in der einzigartigen Hansestadt Hamburg. In alter Tradition lassen sich die vergangenen Monate wie folgt zusammenfassen: 252 aufregende, anstrengende, inspirierende, ermüdende, lustige, zeitweilig auch mal traurige, duftende, strahlende, stürmische, herausfordernde,... aber immer wertvolle Tage.

Sie endeten mit einem Knall. Genau genommen waren es mehrere. Wie Schüsse soll es geklungen haben. Sagen meine Nachbarn. Als nämlich pünktlich 1 Woche VOR meinem Umzug die Flut über meine Wohnung hereinbrach. Die "Schüsse" waren die Stromleitungen, die vom Wasser überrascht wurden. Sonntag, 16:30 Uhr, Eppendorf. Ich kam, in bester ZEN-Manier komplett entspannt, von der wundervollen Yogastunde (www.yy-yoga.de, sehr schön. Eppendorfer Landstraße 104), gerade noch im Baum, Kamel, Kaninchen oder sonstigen Tierhaltungen verweilt, da kam mir schon Steffi, meine zauberhafte Nachbarin, entgegen, rufend und winkend "Hasel, alles steht unter Wasser!" Bis zu diesem Moment hatte ich die vor der Einfahrt geparkten Feuerwehr-, Polizei- und THW-Fahrzeuge wohl irgendwie übersehen. Tja, so kanns gehen. Kurz noch mal den Baum gemacht - Ommmmm.... - und dann auf in den Kampf.

Es war nicht schön. Soviel lässt sich sagen. Alle Lampen meiner Wohnung fungierten als Mini-Springbrunnen. In gleichmäßigen Bächen lief das Wasser die Wände von Küche, Badezimmer und Schlafzimmer herab. Von der Decke bröckelte Putz, die Tapeten hingen in Streifen von den Wänden. Der Küchenboden stand gute fünf Zentimeter unter Wasser. Das Wasser lief und lief... Nach kleiner Auseinandersetzung mit der Polizei - "Wie, ich darf meine Wohnung nicht betreten?! Aber....aber...., aber ich MUSS doch meine Sachen retten. Ach Papperlapapp "Starkstrom", wir gehen ja nur ganz kurz rein!" - habe ich in absoluter Hektik alles gerettet was zu retten war und stand ein paar Minuten später mit Kissenbezug, Orangenpresse, Besenstiel, Nachtischlampe, Bademantel, Tischsets, Nudelsieb, Klappfahrrad, Sport-BH, Badvorleger, Wandkalender und Notenständer relativ hilflos im Innenhof.

Weg war sie, meine kleine Bleibe im englisch anmutenden Terassenhaus mitten in Eppendorf. Schön ist es dort gewesen:

Es war leider alles viel zu skurril um traurig zu sein. Ich hatte auch keinen Grund zur Traurigkeit, denn meine wundervolle Steffi lud mich spontan für die nächsten Nächte in ihre "Mädchen-WG" (Steffis Mitbewohnerin ist Jil, der fröhlichste Hund Hamburgs) ein. Steffi, 1000 Dank dafür. Ich weiß nicht, ob ich ohne Deine Hilfe meinen Humor behalten hätte.

Steffi und Jil
(das zweite Lied ist für Dich :-))

So blieb mir nichts anderes übrig, als mich mit einem Lächeln im Gartenstuhl auf Steffis Terasse gemütlich zurückzulehnen und dies als das fulminante Ende einer äußerst außergewöhnlichen Zeit anzuerkennen. Und Revue passieren zu lassen. Ich kam im vergangenen August mit vielen Ideen, wenig Erwartungen und vielleicht war ich sogar ein bisschen verloren im Strudel unserer Multioptionsgesellschaft. Für diese Person, für dieses "Ich" waren die letzten 9 Monate das Beste was passieren konnte.

Ohne aufgesetzt klingen zu wollen, kann ich mit Fug und Recht behaupten, dass es Lehrmonate, wenn schon nicht Lehrjahre waren. Sie haben mich gelehrt was ich kann und nicht kann oder nicht können muss. Was ich erreichen kann, wenn ich mich anstrenge und was mich anstrengt wenn es unerreichbar erscheint. Und dass es eben auch Dinge gibt, die nicht erreichenswert sind. War zugegebenermaßen nicht einfach dies anzuerkennen. Das größte Glück für mich liegt jedoch darin, dass ich durch all diese Erfahrungen zumindest eine Idee davon bekommen habe was ich WILL und NICHT WILL. Weißt Du ganz genau was Du willst? Weißt Du es wirklich immer? Im Gefühl vielleicht sehr genau, aber ausgesprochen? Formuliert? Benannt? Ich schätze, das wird immer schwierig bleiben.

Aus diesem Grund werde ich es an dieser Stelle auch gar nicht erst versuchen in Worte zu fassen. Ich habe einige passende Worte für mein Gefühl gefunden. Meine Worte. Diese bekommen einen neuen Platz, werden eine andere Geschichte. Dieses Kapitel endet hier. Mein Kapitel über die Metropolenmaus, die zur Alsterprinzessin wurde. Vielen Dank an alle, die dabei waren und mit mir geteilt haben. Was wäre eine Geschichte, wenn es niemanden gäbe, der sie hören wollte?!

In diesem Sinne...

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Ella

P.S.: Für alle, die sich die Zusammenfassung in Bildern nochmal in Ruhe anschauen möchten, einfach rechts auf die Diashow klicken, dann öffnet sich das gesamte Fotoalbum.

Zwiespältig

2009-04-07T22:45:00.002+02:00

Was mich in Hamburg schon von Beginn an erstaunt hat ist eine Kleinigkeit, die ich oft auf dem Weg zur Arbeit beobachte...

Ich dachte, in Hamburg, ja da sitzen die großen Verlagshäuser. Da streiten sich G&J mit Bauer oder dem Spiegelverlag um die bestmögliche Qualität ihrer Bücher. Anscheinend bewerte ich die bestmögliche Qualität etwas anders als die Chefetage der Papierriesen. Denn ich habe in Hamburg keine Tageszeitung gefunden, die ich wirklich gerne mag. Ich hatte auf eine Zeitung gehofft, die alles kann. Ich möchte doch informiert, angeregt, unterhalten und manchmal habe ich für all das nur wenige Minuten Zeit. In den kurzen Minuten möchte ich mich nicht noch über die schlechte Zeitung ärgern. Also, nichts gefunden. Das Verwunderliche daran ist: Die Hamburger selber haben das auch nicht. Natürlich gibt es die Bild Hamburg und die Hamburger Morgenpost, die mit reichlich Auflagen- und Leserzahlen glänzen, aber danach wird es dünner im Blätterwald. Und über die Qualität besagter Marktführer lässt sich sicherlich auch streiten. Richtig unentschlossen ist das Hamburger Abendblatt. Als Erstleser möchte man, dass es eine richtig gute Zeitung ist. Sie hat einen klangvollen Namen, schöne alte Lettern auf dem Titel und eine ansehnliche Geschichte. Aber man spürt auch Springer dahinter und kommt unwillkürlich zum Vergleich mit der Berliner Morgenpost, die auch viel will und wenig kann. Es war eine herbe Enttäuschung.

Jeden Morgen in der U-Bahn begegnen mir ähnlich zwiegespaltene Personen wie ich es in diesem Fall eine bin. Und was tun sie nun?

Ganz einfach, sie kaufen zwei Tageszeitungen. Die Süddeutsche, oder noch häufiger die FAZ, und das Abendblatt. Während der München-Teil der geliebten Bayern-Revue meist achtlos auf dem Sitz liegen bleibt, wird aus dem Abendblatt nur der Teil hervorgezogen, der etwas kann: der Lokalteil. Der Teil, der sagt, wie Pauli gespielt hat, welches Festival demnächst am Jungfernstieg stattfindet, welches Restaurant im Portugiesenviertel zu empfehlen ist und welche Busumleitung erneut zu Rentnerempörung geführt hat. Bevor man sich also Leitartikeln, Theaterkritiken und Wirtschaftsdramen widmet, gönnt man sich einen kurzen Ausflug in die eigene Nachbarschaft. Meist mit einem Schmunzeln. Das Leben ist schwer genug.

Merkwürdig, die Hamburger. Zumindest gibt es ja noch "DIE ZEIT"!

Schöne Woche.
Ella

Mami, wie riecht der Sommer?

2009-03-15T16:09:00.008+01:00

Es ist tatsächlich vorbei. Wie die Zeit verging! Es waren nur ein paar Monate und schon ist es wieder vorbei. Jetzt ist es Zeit Abschied zu nehmen und mit den letzten Wochen abzuschließen. Mit einem lachenden und einem weinenden Auge. Es war eine schöne Zeit, manchmal besinnlich, manchmal laut, manchmal sonnig aber immer, wirklich immer, kalt. Auf Wiedersehen…

AUF WIEDERSEHEN WINTER!

Heute war der Moment, einer dieser Momente die man regelrecht spürt und nicht später sagen muss „Ich weiß nicht mehr genau wann es war“. Heute war er plötzlich da. Dieser Moment an dem es nicht mehr zu übersehen ist, dass der Frühling über die Stadt fällt und den Sommer mitbringt. Die Luft riecht plötzlich anders und die Stadt macht wieder Geräusche, erwacht aus ihrem melancholischen Schlaf. Manchmal vergisst man, wie sich der Sommer anfühlt. Auch mir ging es so. Heute aber, auf dem Weg zum Bahnhof Kellinghusenstraße, musste ich erst Handschuhe ausziehen, Mütze und Schal absetzen und schließlich den Mantel aufmachen. In der Abenddämmerung war es regelrecht warm (10 °C!). Und zum ersten Mal, nach langen kalten dunklen Wochen, ließ die Stadt einen Hauch jenes Gefühls erahnen, welches sie in lauen Sommerabenden versprüht. Ein unbeschreibliches Lebensgefühl, welches irgendwo zwischen warmem Wind, Besuch von Möwen auf meiner Terasse in Eppendorf, Füßen im Sand an der Elbe, großen Gläsern mit Radler („Alster“ sorgt hier doch regelmäßig für Verwirrung) an langen, vollbesetzten Biergartentischen, ebenso großen Sonnebrillen, fröhlicher Jazzmusik, dem Geruch frisch gewürzten und zart angebratenem Filet und anderen Köstlichkeiten wiederfinden lässt…

Ja, und kalt, das ist er gewesen, der liebe Herr Winter. Mir alter Schneekönigin kann es um die Weihnachtszeit ja bekanntermaßen gar nicht weiß genug sein. Von dieser Idee wurde ich von den Einheimischen jedoch schnell abgebracht. „In Hamburg ist der Winter grässlich. Es regnet die ganze Zeit und ist grau. Die Sonne scheint ein paar Monate nicht und die Straßen stehen ständig unter Wasser. Schnee gibt es hier nie! Es ist einfach nur eine matschige Sauerei.“

Oh weh, das hatte sich nach harten Zeiten angehört. Und reines Zuckerschlecken war es tatsächlich nicht. Das mit der Abwesenheit der Sonne war nicht übertrieben. Und der Wind… Der letzten Tag, an dem ich auch nur den Schatten einer Frisur auf dem Kopf hatte, ist inzwischen in den Archiven des vergangenen Septembers abgeheftet; der ständige Sprühregen und die hohe Luftfeuchtigkeit erstickt jeden noch so mutigen Versuch bereits im Keim. Echte Hanseaten müssen eine andere Haarstruktur haben, als wir Zonenkinder, wenn ich mich da jetzt mal rein geographisch bitte kurz mitzählen darf! Hier sitzt auf jedem Kopf jede kunstvoll gefärbt und geföhnte Strähne und das auch den lieben langen Tag. Ja, heiliger Bimbam, da kann ich nicht mithalten. Aber das ist ein anderes Thema.

Zurück zum Winter. Mein lieber, lieber Freund, der Winter. Ob es nun allein an meiner Anwesenheit gelegen hat – ich halte es nicht für unwahrscheinlich – oder ob der Klimawandel inzwischen einfach in die High Society der Norderelbler Einzug gehalten hat, sei dahingestellt. Fakt ist, dass es im vergangenen Winter in Hamburg tausende und abertausende Flocken geschneit hat! Es wollte gar nicht mehr aufhören. November,Dezember, Januar und sogar Februar. Und zwar auch immer so viel, dass zahlreiche Yeti-Referenzen zu hören waren. „Hamburch-Yeti“ würde Aal-Kai sicherlich sagen. Herrlich! Jeder Morgen, an dem ich aus meinem schönen Terassenhaus-Fenster in den Garten blickte und sah, dass alles weiß leuchtete, war gleich ein guter Morgen. Die oft nassen Füße, dreckigen Stiefel, eisigen Finger und Schnupfentage nahm ich dafür allemal gerne in Kauf.

Und aus diesem Grund werden an dieser Stelle keine weiteren Lobgesänge auf die Vorzüge des allseits beliebten Sommers angestimmt sondern gebührender Tribut gezollt an die Jahreszeit die es, wenn richtig ausgeführt, unter die Top 4 meiner Lieblingsjahreszeiten schafft – Winter adé!

(hier ist ein Moment der Stille einzufügen)

So, ein paar letzte Bilder und dann ist Schluss. Bis zum nächsten Mal. Ich freue mich schon.

Hamburg-Yeti Ella

Gerade im Zug...

2009-03-13T23:57:00.002+01:00

Links vor mir auf Platz 108 sitzt ein älterer Herr mit weißem Haar, einer schönen grau-grün karierten Schiebermütze, grauem Wolltroyer und der guten schwarzen Herrentasche im Schoß. Seine Hände sind faltig und gebräunt, er lächelt seinen sicher 40 Jahre jüngeren Sitznachbarn höflich an, als er diesen versehentlich mit dem Ellbogen anstößt. Die Ansage vom freundlichen Bahnmitarbeiter „… Aufgrund der Bauarbeiten auf der Strecke Hamburg-Berlin verlängert sich die Fahrtzeit. Wir bieten Ihnen als Service unsererseits daher einen Snack und ein Erfrischungsgetränk…“. Daraufhin sagt Opi mit voller Anerkennung: „Ach, die Reichsbahn lässt sich aber nicht lumpen. Sieh mal an!“ Sensationell, die gute Reichsbahn… :-)

Der junge Sitznachbar hilft ihm dann auch freundlich den Strohhalm in das von der Deutschen (Reichs-)Bahn gestiftete Trinkpäckchen zu stecken. Prost.

Schöne Szene.

Im Land in dem sich die Klospülung andersherum dreht...

2009-03-10T17:46:00.004+01:00

Ich war in Australien!

Nur kurz, zugegebenermaßen. Und von der Mönckebergstraße, dem Jungfernstieg, Planten und Blomen und der Alster nur eine kurze Strecke entfernt. Aber nicht weniger lustig, als nach 18 Stunden Flug und umsteigen in Singapore.

An einer der meist befahrenen Straßenkreuzungen Hamburgs, gleich am Unigelände, liegt im Souterrain des Eckhauses das "Down Under" (down-under-hamburg.de). Es sieht fürchterlich schrabbelig aus und die Ecke an sich ist auch so ungemütlich, dass man jedes Mal das Gefühl hat, es fängt gleich an zu regnen, selbst an einem sonnigen Augusttag. Nun ja, es war März und es nieselte tatsächlich, aber meine wohlgelaunte Gesellschaft, bestehend aus einem quietschfidelen Stimmwunder und einem keinesfalls übellaunigen Feuergeist (nein, an dieser Stelle folgt keine Erklärung. Man kann auch manche Dinge einfach mal so stehen lassen. Und nein, ich war auch nicht im Märchenwald!) ließen sich davon keinesfalls abhalten.

Durch die schmalen Fenster direkt über dem Bürgersteig ließ sich nichts im Inneren der "Spelunke" erkennen. 1, 2, 3 Treppen nach unten und hinein in die gute Stube. Herrlich habe ich gelacht. Die Deko von aussen (Blumengirlanden und ein Plastikkrokodil) ließ einiges erahnen, aber drinnen war es nicht nur sehr gemütlich, es war auch alles vorhanden, was der Deutsche möglichst stark mit Australien in Verbindung bringt: Rugby auf Flachbildschirmen, Flaggen und maps an den Wänden, gelbe Koala-crossing-Schilder und das Allerschönste - wirklich das Aller-, Allerschönste - eine mannshohe Wandmalerei, in der die Geburt der Venus von Botticelli nachgeahmt war, nur war die Venus NATÜRLICH ein...

JAAAAAAAAAAAAAAA..., ein Känguru!!!

Wundervoll. Wir hatten sofort gute Laune. Die Karte war ebenso un-australisch. Es gab Kanga-Burger - nicht für mich, muss ich hinzufügen - und herrlich seichtes Bier, mit dem überaus ausländisch klingenden Namen "Hahn".

Das besondere an "Hahn" war allerdings nicht das Bier selber, sondern die Hand, die es reichte. An dieser Stelle werde ich unsere zauberhafte australische Kellnerin aus Klischeegründen "Sheila" nennen. Sheila war nicht viel älter als wir, und wenn doch, dann durch wundersame Art und Weise nicht körperlich gealtert. Kleine rote Kringellöckchen und ein unverschämt freundliches Lachen später: "Kann ich Sie etwas bringen?" in dem schönsten Australo-Akzent. Nachdem wir bestellt hatten, was nicht so einfach war, die Überwindung mehrerer Sprachbarrieren beinhaltete und mit einem "Ist das alles für jetzt?" endete, kam sie mit betretenem Gesichtsausdruck zurück und sagte, dass sie das Bier nicht hätten obwohl es auf der Karte steht. Wir, da schon ins Englische verfallen, fragten der Logik folgend, nach Alternativen.
Sheila nannte ein paar Biersorten, die uns selbstverständlich allen nichts sagten, uns aber dennoch animierten wissentlich mit dem Kopf zu nicken. "And we have Hahn!" beendete sie ihre Ausführungen. Auch hier wusste wieder keiner so recht, was wir damit anfangen sollten. "Is it any good?" fragte ich mehr scherzhaft. Woraufhin sie sofort loslief, "I wouldn't know, I usually don't dring beer, but let me go check" hauchte und hinter der Bar verschwand. Verdutzt schauten wir uns an. War sie tatsächlich gerade losgelaufen um zu fragen, ob das Bier, was hier verkauft wurde auch tatsächlich annehmbar ist, oder nur eine fade Plörre, die sowieso niemand trinken will?!

Jap, das war sie wirklich und sie kam strahlend mit der ehrlichen Antwort zurück "It's supposed to be a very fine beer!"

Allein dafür würde ich jederzeit wieder kommen, in das tatsächlich wenig authentische aber sich auch nicht allzu ernst nehmende Aussi-Eck am Grindelhof. Und das "Hahn" war wirklich vor-züg-lich!

Cheers, Mate!

Der Mann am roten Piano

2009-02-18T19:33:00.000+01:00

Ein halbes Jahr Hamburg, ein halbes Jahr ein neues Leben.

Tausend Dank an alle, die geholfen haben. Mit Rat oder Tat, als es kippelig wurde. Aber vor allem auch an die Ermutiger, die meine Entscheidung etwas Neues zu probieren mit klugen Worten unterstützt haben.

Um mit den Worten des großen Elton John zu sprechen:

I'm still standing (Klick!)

and to all a good night.

Ella, die Große.

The disillusionment of Püppchen V.

2009-02-07T13:14:00.002+01:00

Der rote Teppich ist gelegt. Fotografen in Position. Security an jeder Treppe. Gästelistencounter A – H, I – P, Q – Z, 31 freundlich lächelnde Hostessen, … 3…2…1…
Tür auf , Scheinwerfer an – Prominente rein!

Es war ein rauschendes Fest. Sagt man. Die Zeitungen sind voll davon. Sie berichten von Tanz, Trunk, Flirt und feiern. Wer hat was, mit wem, und vielleicht auch allein, gekonnt abgelenkt durch, gekleidet in? Fragen über Fragen. Alles in zahllosen Fotos festgehalten.

Für mich war es eine lange Freitagnacht. Ich habe einen beigen Hosenanzug von Mexx getragen. Das wäre meine Bildunterschrift. Aber um mich soll es heute gar nicht gehen. Und auch nicht um die kleinen und großen Partyskandälchen im Ballsaal.

Unten, gleich an der eleganten Marmortreppe, gab es ein viel spannenderes, trauriges, kleines Ereignis zu beobachten. Es ist mir wohl auch nur aufgefallen, weil bei solchen Veranstaltungen eigentlich kein Platz für sensible kleine Erkenntnisse ist. Ich muss dafür ein bisschen ausholen…

Jeder kennt sie, die etwas über Durchschnitt hübschen Partypüppchen, die für ihr Leben gern zu den Großen gehören wollen. Hagere, Größe 34er, deren Talent oder Aussehen nicht für die eigene Karriere reicht. Sie atmen alles ein, was nach Glamour oder auch nur nach erhöhter Aufmerksamkeit riecht. Sie lernen auswendig wie das Prominentenkarussel sich dreht, wer Einfluss hat, an wen man sich halten muss. Und das tun sie. Sie halten sich. Den Besten unter ihnen gelingt kurzzeitig der Einstieg - sie landen auf einem Foto, auf einer Gästeliste. Manche heiraten sogar Dieter Bohlen oder werden Heidekönigin. Aber je mehr man die Gelegenheit hat diese gespenstischen Mädchen zu beobachten , desto mehr erkennt man, dass das zwar alles ganz leicht und spielerisch aussieht – es wird ständig gelacht, gefeiert, getrunken, gelästert, geküsst - das Pflaster in der trüben Realität aber sehr hart sein muss. Es herrscht Krieg unter den nicht prominenten Sternchen. Und den zartgliedrigen Gestalten ist manchmal gar nicht zuzutrauen mit welch harten Bandagen gekämpft wird. Der Kommentar meiner Kollegen und mir „ach, das sind doch auch immer die gleichen“ muss hier fast als Kompliment gewertet werden, denn es bedeutet ja, dass die Halbwertszeit für Dame XY noch nicht um ist.

Als ich gestern, noch vor Beginn der Veranstaltung, zum Hostessenbriefing in Raum „Bellevue“ gehuscht bin, fiel mir ein Mädchen auf, dessen Gesicht mir seltsam bekannt vor kam. Später, während der Abend schon in vollem Gange und die ersten 600 Gäste schon da waren, wurde sie mir zugeteilt (ich nenne sie an dieser Stelle „V.“) und sie stellte sich, beinahe etwas verschüchtert wirkend, an meine Seite an der großen Treppe. Ich erklärte ihr im Trubel nebenbei noch schnell ein, zwei Dinge während sie mich mit ihrem heillos überpuderten Gesicht aus großen Augen anschaute – offenbar merkwürdig dankbar für meine Freundlichkeit. Kurz danach taute sie auf und begann fröhlich drauflos zu plappern. Da ich ein höflicher Mensch bin (ja, hier ist ein kurzer Moment der Selbstreflexion angebracht), antwortete ich geduldig auf ihre Fragen. Woher ich denn komme, was ich studiert habe, wie ich zu diesem tollen Job gekommen bin, ob es nicht Spaß macht immer auf so großen Events zu sein. Sie war nicht tatsächlich dumm, das nicht. Sie war auch nicht wirklich naiv. Sie war nur aufrichtig wissbegierig. Nach ein paar Minuten dämmerte mir woher ich ihr Gesicht zu kennen glaubte. Sie war eine der Püppchen! Sie war ein nicht prominentes Prominentenpüppchen, was versehentlich in einen Hosenanzug gesteckt und, eine dienstleistende Tätigkeit ausführend, an meine Seite gestellt worden war. Zumindest war sie einst ein Püppchen gewesen. Vor Jahren schon muss ich Sie gekannt haben. 90 Grad oder so. Gemeinsame Bekannte hatten wir damals auf jeden Fall. Merkwürdigerweise machte es sie mir ein wenig sympathisch, dass sie sich nicht zu "fein" war hier zu arbeiten anstatt zu feiern.

Noch bevor ich weiter nachdenken konnte, betrat ein weiterer durchschnittlich bekannter (eher durch den Namen der schauspielenden Mutter) und überdurchschnittlich unsympathischer Berliner Filmproduzent die Szenerie. Im Schlepptau eine ganze Possy. Unter ihnen – man ahnt es vielleicht – zwei Püppchen. Das wäre jetzt vielleicht alles völlig unspektakulär gewesen, wenn ich die beiden Damen nicht ebenfalls aus früheren Ausflügen ins Nachtleben kennen würde. Man war auch einige Zeit gemeinsam in den üblichen Clubs gewesen, hatte sich innigst geherzt und geküsst zur Begrüßung und im weitläufigeren Sinne als Freunde bezeichnet. Wer mich kennt, weiß, dass diese Phase nicht sehr lang anhielt und ich inzwischen – ohne großes Bedauern – „raus“ bin, also definitiv nicht mehr auf dem Püppchenradar. Schnösel und Anhang stapften nun zielstrebig auf mich zu. Nope. „Dürfte ich Sie bitten, sich an den nach Nachnamen unterteilten Countern zu akkreditieren? Dort erhalten Sie Ihr Gästebändchen, welches zum Eintritt befugt.“ Sechs Augenpaare starrten mich entgeistert an – eins davon gehörte V. Kinder, zwischen Band und Einlass ist eine gewisse Kausalität gegeben, ihr kennt doch alle das Spiel, nun tut doch nicht so. Ah ja, also nicht so helle, der Herr Filmproduzent. Es wurde gemosert und geschimpft (Wie jetzte? Wir ste-hen a-ber auf der Gäs-te-lis-teee!!! Haaaalllloooo?!?!?!), dann aber schmollend der rechte Weg eingeschlagen. Und dann wurde es irgendwie ein klein wenig traurig.
Wie sich herausstellte kannte V. die Püppchen nicht nur, sie waren sogar ihre angeblichen Freundinnen. V.:„Die linke war 7 Jahre meine beste Freundin.“ Heiliger Bimbam, nicht mal beachtet hatte sie meine Bleichgesicht-Hostess. Das war staker Tobak. "Na ja..." sagte sie leise und zuckte mit den knochigen Schultern. Und wenn ich mich nicht täusche schaute sie ein wenig aufrichtig traurig aus ihrem nicht sitzenden Hosenanzug. V. erzählte ein wenig, dass sie Journalisms studiere und ihr erstes Interview letztens mit (OBACHT:) Marc Terenzi hatte, und überhaaaaaupt nicht prominetengeil sei, wie ihr immer unterstellt würde. Das Merkwürdige war, dass sie auch wirklich nicht so auftrat, als müsse sie sich profilieren. Sie war ein bisschen – um in der Püppchensymbolik zu bleiben – der gefallene Barbie-Engel. Warum auch immer, jedenfalls gehörte sie nicht mehr zur sogenannte „In-crowd“, zum inneren Kreis. Sie machte nicht den Eindruck, dass sie das so schlimm fände. Das Problem daran, dass sich in ihrem insgesamt schrecklich unsicheren Auftreten äußerte, schien zumindest mir jedoch ziemlich offensichtlich zu sein. Jetzt wo sie nicht mehr dazugehörte, wusste sie offenbar gar nicht mehr, wo sie hingehörte, was sie eigentlich wollte. Studium? Arbeiten? Freunde? Feiern? Vielleicht hatte der schmale Grat zwischen Normalo und VIP ihr zumindest immer die Sicherheit gegeben, sich irgendetwas zugehörig zu fühlen. Nun irgendwie wirkte sie etwas verloren. Sie tat mir leid. Es ist einfach diese Hühner als oberflächlich und dumm abzustempeln, wenn sie sich daneben benehmen und mit so hoch gerümpften Nasen herumlaufen, dass sie Regenwasser drin sammeln könnten. Aber wahrscheinlich sind sie fast alle ziemlich unglücklich und vielleicht einsam. Voller Selbstzweifel definitiv. V. klagte mir ihr Leid, als sie gestand, dass sie sich für diesen Hostessenjob (wohl ihr erster, wie ich vermute) extra einen neuen Hosenanzug kaufen musste, da sie so zugenommen hatte und jetzt offiziell eine 36 sei. Äh, ja. Ist klar. Das sagt doch jedenfalls auch einiges.

Es war nicht meine Aufgabe ihr zu sagen, dass sie sicherlich ganz toll ist, und sie froh sein sollte, nicht auf der anderen Seite der roten Kordel zu stehen. Ich war nicht zum Weltretten da. Ich habe mit ihr gearbeitet und das war gut. Ich habe mich mit ihr unterhalten und es war unterhaltsam. Ich habe nicht vor ein Hilfsprojekt für durchschnittlich durchschnittliche Püppchenaussteigerinnen zu gründen. Aber für diesen kleinen Moment hat es mich aus dem konstant surrenden, brummenden Ton, den solche Veranstaltungen grundsätzlich tragen, herausgeweckt, als die Traurigkeit durch ihre Augen huschte. Gleich danach ist jedoch sicherlich wieder eine fabelhaft kuriose, lustige, laute Geschichte passiert, die an anderer Stelle erzählt werden will. In diesem Sinne.

Gute Nacht
Gute Nacht, V.

Ella

Variationen von der Quiche oder die Frage, ob man Design essen kann

2009-01-29T18:15:00.010+01:00

Ich habe den großen Bruder von „Gorilla“ gefunden! Das Mutterschiff, sozusagen.

Wie, Du kennst „Gorilla“ nicht?

Den unscheinbar aussehenden Bio-Fast-Food-Laden in der Berliner Knesebeckstraße gleich hinter dem Renaissance-Theater. Wenn möglich statte ich ihm und der wundervollen Mango-Chilli-Butter, den vegetarischen Köstlichkeiten, dem herzhaften Brot und Birchermüsli mit frischem Obst bei jedem Berlinaufenthalt einen Besuch ab. Der Kaffee ist im Übrigen auch sehr empfehlenswert. Aber ich schweife ab.

Ich hatte gelesen, dass es in der Hamburger Innenstadt, gleich hinter Gucci, Boss, Prada und der Megabaustelle am Renaissancehotel ein (neues) Restaurant gebe, dass sich aufzusuchen lohne. Logo und durchdesignter Name („nat. fine bio food“) versprachen einiges. Vielleicht einen großen Bruder von „Gorilla“?! Nach einem weiteren langen Freitag im Büro – der durch den überaus starken Schneefall etwas merkwürdig Weihnachtliches hatte – zückte ich also kurzerhand mein U-Bahn-Ticket und war zwei Stationen später am Jungfernstieg (Hamburg ist ein verdammt kleines Dorf). Noch schnell einen Blick ins Alsterhaus geworfen– Sale in der Taschenabteilung – Brrrrrrr, blos schnell weiter.

Der romantische Schnee hatte sich längst in nutzlosen Matsch verwandelt. 1000 kleine Tropfen flogen durch die Luft und die feuchte Kälte kroch bis unter die Haut. Als ich von der „große Bleichen“ in den „Heuberg“ einbog, ließen sich die großen Fenster des „nat. Bio-Restaurants“ schon von Weitem erkennen. Als ich davor stand, war ich mir jedoch nicht mehr so sicher, ob ich hineingehen wollte. Es sah so „clean“ aus. Alles, wirklich jeder Winkel, schien erdacht, errechnet, designt und auf Kompatibilität und Kundenfreundlichkeit getestet. Jeder sorgsam achtlos drapierte Dekoklecks, die umweltfreundlichen Pappspeisekarten, die skandinavische Hausschrift, das wieder und wieder auftauchende Grün – ja, meine Güte, ich habs ja verstanden: Das Essen hier ist gesund – all das roch nach Perfektion. Das Schöne an der Natur ist doch aber eben das Unperfekte. Die wahre „Natürlichkeit“. Ich war mir nicht sicher, ob hier nicht etwas als etwas anderes verkauft wurde. Ich entschied, dass es einen Test wert war. Nun war ich schon hier, und es war kalt.

Eben durch die gläserne Tür eingetreten, schaute ich etwas ratlos in die Gegend. Die beiden großen Räume bieten sicherlich Platz für 150 Personen. Es waren längst nicht alle Tische besetzt, so dass der Blick freigegeben war. An der Rückwand ließ sich die offene Küche erkennen. Davor weitere Sitzplätze an hohen, schmalen Tischen mit Hockern. Ich muss tatsächlich sehr dämlich geschaut haben, denn ein höflicher Kellner, sicher nicht viel älter als ich und unverschämt hübsch, fragte, ob er mir helfen könne. Ja, offensichtlich hatte ich Hilfe nötig, denn ich gehöre zu den Menschen, die nicht auf den ersten Blick erkennen, ob es sich hier eventuell um irgendeine neumodische Form von Systemgastronomie handelt. Selbstbedienung à la Vapiano? Oder vielleicht musste ich eine (topdesignte) Nummer ziehen, oder mir eine codierte Chipkarte besorgen um überhaupt ins (topdesignte) grüne Reich gelassen zu werden.

Brauchte ich nicht. Ich durfte mir einfach aussuchen wo ich sitzen wollte. Hach, das tat gut. Also setzte ich mich an einen großen Tisch direkt am Fenster, mit Blick auf die nasse Stadt. Das Kopfsteinpflaster glänzte im Licht der Laterne und die Sitzpolster waren, wie hätte es anders sein können, grün.

Phillip, der hübsche Kellner kam und tippte „B-K“ für Bionade Kräuter in sein Touchpad-zum-Bestellung-aufnehmen-Gerät. Die erwähnte Pappspeisekarte war das Erste, was wirklich herausstach. Sie war dreckig und eingerissen und man sah ihr an, dass sie schon einige Hände gesehen hatte. Das machte die Sache sympathisch und der Inhalt war es auch. Nein, es gab keine Fusion-Fusilli mit estnischem Salzherings-Jus an Chorizotartar. Salat gabs. Mit köstlichen und verständlichen Zutaten und Pasta, Burger mit Biorind oder vegetarisch als Falafel, dazu Rosmarinkartoffeln oder feinen Reis, Curryhuhn konnte man haben oder Suppe. Die Spezialkarte bot Besonderheiten, die gar nicht mal so grässlich klangen. Aber ich hatte mich schon entschieden. Auf einer Tafel an der Tür hatte gestanden: Variationen der Quiche. Dazu frischer Salat. Kinder, da bin ich dabei.

Während ich wartete, sah ich mich ein wenig um. Ich war mir nicht sicher, ob ich es mochte. Es passt nach Hamburg. Es passt in diese Gegend, aber es hat nichts mit dem gemütlichen Hofladen zu tun, der dir sandige Karotten und schrumpelige Feldsalatbüschel in Papiertüten packt. Es hatte so wenig mit Natur zu tun wie nur Irgendetwas. Absurde Dekostöcker ragten zwischen den Tischen hindurch. Ich grinste. Da kam Philipp mit der Bionade angehuscht, schenkte mir ein und verschwand. Das Glas war groß, hatte eine schöne Form und war schwer. Als ich das Glas anhob beschloss ich, es hier zu mögen. Es ist kein Wohlfühlort, keine „gute Stube“. Man fühlt sich nicht behütet. Es ist auch nicht gesellig. Aber das will es vielleicht auch nicht sein. Es ist nicht unhöflich oder ungemütlich. Es ist ein Ort, wo man hingeht und sich nicht ablenkt, sondern einfach nur gutes Essen isst.

Meine Quichevariationen waren v-o-r-z-ü-g-l-i-c-h. Quiche ist einfach etwas so Feines. Und ich hatte gleich drei kleine Quiche mit viel Salat, sehr zartem Brot, einer tollen Salatsoße und einer merkwürdigen und äußerst köstlichen Tomatencreme. Ich hätte mich reinlegen können. Vergessen waren die grünen Sitzkissen und die ätzend freundliche und - ach so zielgruppenaffine - Kinderspeisekarte (Liebe Kinder, diese Karte ist nur für euch. Die Erwachsenen dürfen gerade noch bezahlen…) Hier war sie also, die Liebe zum guten Essen. An diesen Tisch kann ich mich setzen. Auch wenn tatsächlich auf jedem Tisch ein „Serviceknopf“ wie im Flugzeug ist. "Äh, hallo... Herr Ober?!" Ich habe ihn nicht gedrückt.

Quiche vorher:Teller nachher:

Zwei Stunden blieb ich. Dann hüpfte ich durch die feucht-frostige Hamburger Nachtluft zur Ubahn zurück. Und was sage ich zu nat. fine bio food? Es funktioniert. Es ist all das, was ich gesagt habe. Es ist ein PR-Konzept. Es hat noch nicht viel erlebt und das spürt man, aber es funktioniert trotzdem. Es versucht perfekt zu sein, dabei sollte es das gar nicht. Hat es gar nicht nötig. Ich glaube ich mag es ein wenig. Es wird kein Lieblingsort, aber vielleicht ein guter Ort. Ich werde wieder kommen und mich auf die grünen Stuhlkissen setzen, meine „B-K“ trinken und die nächsten Variationen probieren.

Nur den albernen Serviceknopf auf den Tischen, den sollten sie sich sparen.

Bonne nuit
Ella

Kein Sommer im PianoBeach

2009-01-28T16:50:00.002+01:00

Ach jeh,

so kanns gehen. Blöd

http://www.abendblatt.de/daten/2009/01/28/1026917.html

Also doch kein Sommer in der Strandbar.

Sehr blöd. Armer Farzam.

Adventliche Alliterationen

2008-12-22T11:47:00.006+01:00

Hamburgheldin ist tot, es lebe die Hamburgheldin. (Dramatischer Einstieg um Aufmerksamkeit zu erregen!)

Nein, ich hatte nicht angenommen mich still klammheimlich davonstehlen zu können. Von meiner konsequenten Abwesenheit wurde Notiz genommen. Ich geb es zu: Ich war mal kurz weg! In dieser Zeit, in diesen vergangenen zwei Monaten, sind dennoch berichtenswerte Dinge geschehen, mit denen ich in naher Zukunft die Seiten hier zu füllen gedenke. Als spontane Stichworte fallen hierzu Folgende ein: Hotel Atlantik, unbehagliche Übergangs-Behausungen, ungewöhnliche adventliche Wandbefestigungen und ihre Konsequenzen, Berlingereise, Zimmer 3.07, Schuhladenkaffee, Winterhude, Zuckerabstinenz, „Dürfte ich mal ihren Ausweis sehen?“, Schrammelgasse, Mama, Koffer eingepackt – Koffer ausgepackt – Koffer eingepackt – Koffer…, Champagner und Weißwürste, Kanada, 1,06 Euro pro Liter, Schlangengift? Blaue Badezimmerfliesen, Café Leonar,… um nur einige zu nennen.

Ich werde nicht alles verraten, ich werde auch nicht über alles berichten können. Ich werde allerdings versuchen zumindest einige Eindrücke meines hanseatischen Lebens (und zwischendurch meines Metropolenurlaubs in der Hauptstadt) zu teilen...

Ich beginne mit "A"

„A“ wie Adventskalender oder „A“ wie Antiquariat. Am Freitag hatte ich das Glück der Kombination aus Beidem zu begegnen. Nach Feierabend, wohl gemerkt der letzte in diesem Jahr, besuchte ich Ulrich – meinen Lieblings-Bücher-Stapler aus dem Antiquariat Atlas (ja, auch hier ist die titelgebende Alliteration zu finden. Meine Güte, bin ich clever). Ich besorgte ein Geschenk – für wen und was, wird an dieser Stelle tunlichst verschwiegen. Auf dem Weg nach Hause blieb ich vor einem recht spröden Schaufenster stehen. Mein Blick war an einigen merkwürdigen grünen Holzwürfeln hängen geblieben, auf denen rot und silber leuchtendende Alufetzen lagen.

Ich wollte mich schon innerlich über die affektierte, entfremdete Weihnachtskunst aufregen – „mach doch irgendeinen Scheiss und nenn es Kunst“ – als ich bemerkte, dass am Ende der fein säuberlich aufgestellten Würfelreihe fünf Schokoladen-Weihnachtsmänner thronten.

Meine Herren, war ich schwer von Begriff!Aber plötzlich wurde mir klar, dass der Ladenbesitzer, vielleicht aus Platzmangel, kurzerhand seinen Adventskalender im Schaufenster verstaut hatte. Herrlich. Herrlich und simpel. Die Schokoherren haben eine stattliche Größe. Der gute Mann wird einen erhöhten Kalorienverbrauch zu vermelden haben.

Angenehm anders.

Frohes Fest

Ella

12 Stunden Kunstkontakt

2008-10-26T17:41:00.017+01:00

Heute ist "Tag der Kunstmeile" in Hamburg. 12 Stunden Ausstellungen, Galerien, Ateliers, Bibliotheken, Kunstvereine für 6 Euro. Ich habe 5 Stunden mitgemacht und bin der Meinung "jetzt ist auch genug"...

Morgens war ich in der zwar äußerlich weniger aber dafür innerlich umso stärker wärmenden Sonne joggen im Eppendorfer Park. Mein anschließendes Samstagsfrühstück war auch durchaus eines Sonntags würdig; der Wochentag war allerdings meiner beschwingten Laune ganz außerordentlich egal.

Die Laune und ihre Geschwister Fröhlichkeit, Sorge, Müdigkeit, (in seltenen Fällen auch Onkel Hunger), sind in der vergangenen Woche nicht immer rücksichtsvoll miteinander umgegangen. Irgendwo zwischen genervt, krank und halbwegs orientierungslos bin ich zielstrebig auf's Wochenende hinzugestolpert. Ich bemerke, dass ich tatsächlich nach und nach die Alltagsmanieren der arbeitenden Bevölkerung übernehme. Bin ich schon ein echter Bürohengst geworden? Na gut, Bürostute?! Ich freue mich zwar immer noch fast täglich auf die Arbeit, aber trotz allem erwische ich mich dabei, wie ich ab 18:43 Uhr im guten 20-Sekunden-Takt auf alle verfügbaren Uhren schaue, ob sich nicht vielleicht ein Knoten im sonst doch eher gradlinigen Zeitverlauf ergeben hat, der mich dazu ermuntert ruckartig Stift und Papier fallen zu lassen. Ebenso freue ich mich Montag gegen 11:23 Uhr auch schon wieder auf Freitag. Vielleicht ist dieses Phänomen aber nicht zwangsläufig auf die bevorstehende Arbeitswoche zu schieben, sondern eher darauf zurück zu führen, dass meine Wochenenden bislang ausnahmslos wunderbar waren. Ob nun an der frischen Seeluft, im französischen Café, im sommerlichen Stadtpark, in der kitschigen Laeiszhalle oder einfach gemütlich zuhause.

Nach Frühsport und Frühstück, war ich nun also kurz davor zu meinen Sonnennachmittag im Winterhuder Stadtpark aufzubrechen, als mich die nette Radiostimme erinnerte, dass die Hamburger Kunst ja noch auf mich wartete. Also nichts wie los. Die ersten 6 Stunden hatte ich ja bereits vertrödelt.

In der Zentralbibliothek im ehemaligen Hauptpostamt am Hühnerposten 1 begann also meine Kunstreise.

Alles hier ist etwas größer, von allem gibt es ein bisschen mehr und alles ist neu und gut sortiert. Das ist zumindest mein erster Eindruck nach der kostenlosen Führung. Und es wird noch schöner, schneller und automatischer in Zukunft. So berichtet zumindest Angelika, die freundliche Bibliotheksführerin. Momentan wird an einer riesigen Sortieranlage gebaut, die gleichzeitig rund um die Uhr als Annahmestelle fungiert, ein- und ausgehende Medien sortiert und an vier Ausgabestellen alles Gewünschte wieder ausspuckt. Mag ja alles ganz toll sein, ich war allerdings weitaus beeindruckter von der einzigen existierenden vollständigen Sammlung aller "Spiegel"-Ausgaben seit Beginn 1947. Selbst der Verlag besitzt nicht mehr alle Ausgaben, Wasser und Feuer haben gewütet.

Im selben Gebäude, allerdings im 6. Stock, befindet sich das Goethe-Institut.

Abgesehen davon, dass man von hier oben einen atemberaubenden Blick hat, gab es isländische Kunst und die Abenteuer eines Amerikaners in Deutschland (David Bergmann "Der die was?") in Form einer Lesung zu bewundern. Zudem wurden die eigenen Deutschkenntnisse getestet. Beispiele gewünscht?

1) Korrigieren Sie die Redewendungen:
Eine Hand streichelt die andere. Trautes Heim, Fernsehen allein. Früher Vogel fängt das Nest. Auch ein taubes Huhn findet mal ein Korn. Bis dahin fließt noch viel Wein den Rhein hinunter.

Ok, lösbar.
2) Sie sind beim Italiener. Was bestellen sie?
Vier a) Pizzas b) Pizzen c) Pizzi
zwei a) Capuccino b) Capuccini c) Capucchinos
drei a) Grappi b) Grappa c) Grappas
nach hause kommen Sie mit zwei a) Taxen b) Taxis c) Taxie

3) Wie stellen Sie sich vor?
Bsp.: Ich bin Berlinerin.

"Ich bin..................." (Elfenbeinküste)
"und ich...................." (Barbados)

4) Kreuzen Sie die richtige Lösung an
a) Im Winter diesen Jahres oder b) im Winter dieses Jahres.
c) nahe des Goethe-Instituts oder d) nahe dem Goethe-Institut.
e) Ess schneller! oder f) Iss schneller!
g) Meines Wissens nach wurde Goethe in Frankfurt geboren
oder h) Meines Wissens wurde Goethe in Frankfurt geboren.
i) die optimalste Lösung oder j) die optimale Lösung

...und so weiter und so fort. Na, alles gewusst? Lösungen gibts auf Anfrage.

Inzwischen wurde es dämmrig draußen und ich zog weiter in den Kunstverein, das Galeriehaus und die Akademie der Künste.

Hier wurden wundervoll zarte, leichte, und doch farbig so intensive "Strandbilder" von Cony Theis gezeigt. Sie malt auf Transparentpapier - zunächst von hinten mit Ölfarbe und dann von vorne mit chinesischer Tinte. Einfach wunderschön.

Hinter der nächsten Tür (mikikosatogallery.com) verbarg sich Ken'ichiro Taniguchi. Der Mann muss verrückt sein. Was ja in der Kunstwelt meist nur von Vorteil ist. Er ist mal Maler, mal Modedesigner, mal Fotograf. Und jetzt? Jetzt kippt er gerade flüssigen Kunststoff in Ritzen und Schlaglöcher auf der Straße. Dann holt er das Zeug wieder raus, zerschneidet es, fügt Tausende kleiner Scharniere ein und hängt es auf. Also, was ist er? Künstler eben.

Gleich nebenan ist die Spielzeugwelt zuhause.
Zumindest derzeit. Es ist der Showroom vom amerikanischen Ginko Press Verlag. Anlässlich der weltweit erfolgreichen Ausstellung von "Toygiants" wurde eine der Fotografien gigantisch groß auf die Stirnseite des Raumes aufgedruckt. Das ist auch schon die ganze Galerie. Daniel und Geo Fuchs haben die beeindruckende Masse von Sammlerspielzeugen jeweils in einen goldene, eine silberne, eine pinke, eine weiße und eine schwarze Kombination angeordnet. Spannend, wen man so alles wiedererkennt...

Ein Haus weiter im Kunsthaus wurde asymetrische Mode ausgestellt. Inspiriert wurden Vater und Tochter-Designer von an Brustkrebs erkrankten Frauen. Ach jeh, ob das sein muss, fragt man sich. Aber die Gedanken sind ja glücklicherweise frei. Die Stoffe jedenfalls waren zauberhaft. Hätte nicht alles dieses fies amazonenhafte gehabt, wer weiß, es wäre vielleicht sogar tragbar.

Weitaus fröhlicher ging es nebenan zu. "Installationsquatsch" würde ich sagen. Hier wurden Schulhefte ausgestellt, in denen ein Flaschensammler seit 2004 akribisch jede einzelne Pfandflasche mit Wert und Rückgabedatum und -ort notiert hat. Eine ganze Wand voll tapeziert. Oder auch nur ein Stück Tapete. Kann was! Besonders gefallen hat mir aber die an der Wand hängende Liebeserklärung an den guten alten Besen.

Es gab noch so viel mehr zu sehen, und es gäbe noch so viel zu berichten, aber dann würde mich ja niemand mehr besuchen kommen, um alles mit eigenen Augen zu sehen. Also belasse ich es dabei und komme zum Schluss. Zu jetzt. Jetzt sitze ich in der Mitte des Hauses der Photographie der Deichtorhallen, inmitten der "Traumfrauen" von David La Chapelle und Co. und lausche dem abendlichen Jazzkonzert.

Ich kann nichts mehr aufnehmen, der Kopf ist voll. Draußen ist es stockfinster. Und die Dame in Rot hat soeben "...one more for the road" gehaucht. Das werde ich jetzt befolgen und mich von der Musik nach Hause begleiten lassen. 5 Stunden Kunst sollen genug sein. Schließlich hat der Tag nur 24. Obwohl... morgen hat der Tag 25 Stunden. Ausnahmsweise.

Bonne nuit

Ella

Sehr geehrte Damen und Herren, Ihr seid der HAMMER!

2008-10-18T01:06:00.015+02:00

Nein, eigentlich habe ich nichts Spannendes zu erzählen, aber das, was ich gerade erlebt habe, ist einfach zu schön um es ganz für mich zu behalten. Also, ihr seid herzlich eingeladen...

Ich war gerade in der Hamburger Laeizhalle zur „Galanacht der deutschen Tenöre“. 3 Stunden Sing-Sang. Drei “ junge Tenöre“ und vier, na ja, ältere Tenöre. Die "jungen Tenöre" waren allerdings nicht wirklich jung. Und bissl dick. Egal, ich schweife ab…Ich werde nun versuchen die positiven Aspekte möglichst eindrücklich darzustellen:

Die Laeiszhalle ist schön.

Alles andere lässt sich einzig als ein wildes Potpourri aus Kuriositäten, grandiosen Stimmen und gefährlich hohem Fremdschämfaktor beschreiben. Ein bisschen wie Loriot zu seinen besten Zeiten. Chapeau.

Es war von Beginn an offensichtlich, dass meine Kollegin Beate und ich den Altersdurchschnitt auf gutgemeinte 78 Jahre drückten – wir gehörten demnach nicht ganz zur anvisierten Zielgruppe. Aber die sieben trällernden und knödelnden Pinguine auf der Bühne, ja, DIE kannten Ihr Publikum! Da war für alle was dabei. 7-stimmiger Chor (der zugegebenermaßen beeindruckend mächtig und doch differenziert hörbar war), da waren spiegelglatt gegelte Schwiegersohnfrisuren, da waren neckische Augenzwinkerer zu den Schnitten in der ersten Reihe, da waren dramatische Handbewegungen die körperliche Schmerzen beim Tonartwechsel vermuten ließen und Zwischenmoderationen, die einem Hansi Hinterseer durchaus hätten Konkurrenz machen können: „Meine sehr verehrten Damen und Herren, Ihr seid der HAMMER!“ schwärmte Charme-Barde Björn Casapietra in das voll aufgedrehte Mikrofon – und der weibliche Publikumsanteil (geschätze 97,3 %) sank augenblicklich seufzend in die purpurnen Plüschsessel. Oh, und es gab viel zu lachen, auch nicht nur ungewolltes. So kam ich in den Genuss des guten alten „Kunst kommt von Können und nicht von Wollen, sonst würde es ja Wunst heißen“-Witzes, der minutenlang für schallendes Gelächter sorgte.

Besonders schön war auch, dass alles von 3 rotierenden Diskokugeln untermalt wurde, angestrahlt von den klassischen Mitgliedern des Farbenkreises: Pink, Türkis und Lila. Insofern sehr passend, als dass sich dieses farbenfrohe Miteinander in der Kleidung der einen oder anderen betagten Dame wiederfinden ließ. (Horst, wo ist denn das blaue Sakko? Ja, genau, dass mit den rosa Karos…)

Begleitet wurden die Sängerknaben von dem Wiener Damenorchester „Rondo Vienna“. Klingt harmlos, aber OBACHT – der Eindruck täuscht. Bärbel und ihre Bratschen oder liebevoll auch „göttliche Geigerinnen“ genannt, hatten es faustdick hinter den vom Kolophonium möglicherweise verstopften Ohren. Ganz im Stil der „Kelly Family“ wurde in kleinen Zwischenspielen gefidelt was der Bogen hergab. Aber das war noch lang nicht alles: Es gab ja noch 2 E-Gitarren, Schlagzeug, Martin am Klavier (äh, hallo FRAUENOrchester? Ist wohl keinem aufgefallen) und die gute E-Panflöte!!! Solistin Bärbel hatte zu allem Überfluss noch den Minirock als Bühnenoutfit gewählt, welcher bei ihren wilden Geig-/Tanznummern kurzzeitig dem donnernden Popsound (hier wurde „Maniac“ und „Eloise“ recht eigenartig interpretiert und als „We will Rock you – das Queen Musical – Verschnitt vorgetragen. Gruselig. Sonst nichts.)den Rang abzulaufen drohte.

Seinesgleichen suchte allerdings die Musikauswahl der (ob nun jungen oder alten) Tenöre. Es war sicherlich vorhersehbar, dass auch hier eine Ausrichtung auf die Schunkelfreudigkeit des Publikums stattfinden würde. Ich gestehe, trotz dieser weisen Voraussicht, nicht minder geschockt gewesen zu sein. Die einzig erkennbare Konstante im Programm war der Gebrauch von hahnebüchenen deutschen Texten für zeitgenössische ausländische Popmusik (Bei Nachfrage füge ich hier gerne hinzu: Ja, man kann jeden modernen Popsong auch von einem Tenor singen lassen, klingt halt nur ziemlich mistig). Ich konnte mir längst nicht alles merken, aber einiges ist doch hängengeblieben. Den Anfang meiner Hitparade macht der berühmte Boyzone-Titel „Egal, was andre sagen, egal was auch geschieht…“, gefolgt von Johannes „Whitney Houston“ Kalpers mit „Es wird maa-hain großer Taaag“ (Ja, richtig: One moment in Time). Mein persönlicher Favorit war allerdings der im Finale zweisprachig vorgetragene Titel „Amazing Grace“, der in der deutschen Version folgende Lebensweisheit an die begeisterte Zuschauerschaft weitergab: „Ei-hein schöööö-ne-he-her Taaaaaag voll Haaar-mooo-niiiieee, i-hist wiiiieee ei-hein Eeeeee-del-steeeeiin“. Kinder, ich sags euch, viel gelernt heut nacht!

Um es an dieser Stelle etwas abzukürzen, im fulminanten Finale (nach 3 Stunden!) wurden wir mit Kassenschlagern wie La Traviata, Nessun Dorma (ohne den werbewirksamen Paul Potts) und eben Amazing Grace verabschiedet. Massen von wippenden Fönfrisuren, ach, und das allseits beliebte Rhythmusklatschen, meist mit flatternden Ellenbogen, dazu die liebevoll verpackten Gastgeschenke, die dem jeweiligen Favoriten atemlos vor Bewunderung auf die noch warme Bühne gereicht wurden, und schlussendlich die vielen vielen Kommentare wie „Ach ist das jetzt aber schade, is schon vorbei?!“ und „Na, das Geld hat sich aber wieder mal richtig gelohnt“, haben diesen Abend auf andere Weise unterhaltsam gemacht als vielleicht zunächst erwartet. Ich liebe Musik, aber vielleicht muss ich deswegen nicht alle Unterarten davon gleichermaßen genießen. Ich habe mich einfach gefreut von so vielen freundlichen fröhlichen Menschen umgeben zu sein, die offensichtlich alle einen famosen Abend hatten. Den hatte ich merkwürdigerweise auch. Ende gut, alles gut.

Bonne nuit

Ella

Schietwetter

2008-10-05T20:17:00.020+02:00

Besonders schön finde ich die "Liebe auf den zweiten Blick". Die Liebe, die nicht so offensichtlich, von der Faszination des Moments der ersten Begegnung abgelenkt, erst bei genauerem Hinsehen zum Vorschein kommt. Die "Liebe auf den ersten Blick" kann nämlich manchmal beim zweiten nur noch die Sehnsucht nach dem berauschenden ersten Moment sein, der nach Abklang der Euphorie fad schmeckt. Wer den ersten Eindruck aber unbeschadet überstanden hat, kann sich die Ruhe und die Zeit gönnen abzuwarten, wirken zu lassen und allen Eindrücken - ob nun erster, zweiter oder jeder folgende - die Chance geben, ihre ganz eigene Faszination zu entfalten...

Wer jetzt erwartet, ich hätte die Liebe meines Lebens, womöglich noch in Form eines Mannes gefunden, der irrt. Die beinahe lächerlich dramatische Einleitung deutet auf einen gewichtigen Inhalt hin. Aber auch hier sei der geneigte Leser gewarnt. Meine Hymne gilt einem profanen Vergnügen - dem verregneten hamburger Sonntagvormittag bei einem großen Milchkaffee.

Mein Ausflug gestern nach Sylt war nett. Aber eben nur "nett". Nichts Nachhaltiges. Ich hätte gerne von den wenig überladenen Ecken der Insel berichtet (ja, es soll tatsächlich noch solche geben), Friesenhäuser, Reetdächer, Dünengras, opulente Blumengärten, alte Türen, verwitterte Gesichter... Stattdessen gab es Westerland, Surf World-Cup, Strandkörbe, Windstärke 5, ein neuer BREE-Rucksack (3 Jahre Entscheidungsfindung haben gereicht), frisch gegrillter Fisch, Regen-Sonne-Regen-Regen und - um es diplomatisch auszudrücken - unterschiedliche Lebenseinstellungen. Auch das klingt tatsächlich nicht schlecht, aber nicht schlecht ist doch auch nur ein miserabler Begriff für "durchschnittlich". Es blieb nicht viel hängen, ausser vielleicht der Entscheidung ein anderes Mal wieder zu kommen. Vielleicht alleine. mit mehr Zeit.

(zum vergrößern einfach auf die Fotos klicken)

Mit das Einzige, was sich von der Reise in den heutigen Sonntag gerettet hat, war der elende hanseatische Dauerregen. Schon morgens beim Aufwachen trommelte er ungeduldig an mein Fenster. Der anschließende Blick durch die mühsam geöffneten Augen in die Küche verstärkte die verregnete Stimmung: Espresso ja - Milch leider nein, Belag ja - Brot leider nein, Müsli ja - Joghurt... na ja, es ließ sich jedenfalls ein deutlicher Trend erkennen.

Merkwürdigerweise ließ sich meine unbändig gute Laune auch von diesen eher mittelprächtigen Aussichten nicht in Melancholie verwandeln. Woher die gute Laune kommt? Ach ja, hier ist nun der Moment, an dem ich beiläufig einfließen lasse, dass ich meine erste eigene Veranstaltung - den "Hamburger Director's Cut" - mit Bravour (keine Selbstbeweihräucherung) gemeistert habe.
1 Luxushotel in Hamburg, 5 Filmregisseure, 1 Moderator, 488 prominente Gäste, 1 Bühne, 250 Liter Champagner, 1 Projektleitung = ich. Klingt aufregend und das war es auch. Bis auf ein paar Randkatastrophen ist alles glatt gegangen. Danke Judith, Du kleines Energiebündel.

Aufbau

meine Regisseure

Merci!

Seither, seit Freitag früh die Anspannung abgefallen ist, kann mir absolut gar nichts mehr "die Grütze verhageln". Laune her-vor-ra-gend!

Jetzt schließt sich auch mein sorgsam aufgebauter Spannungsbogen. Frühstückslos und fröhlich entschied ich mich das nächstliegende Café aufzusuchen. Bei einem meiner Erkundungsspaziergänge, da noch im herbstlichen Sonnenschein, hatte ich das "la caffetteria" entdeckt (Abendrothsweg 54, 20251 Hamburg). Hierher zog es mich jetzt unter meiner pelzummantelten Eskimokapuze. Und genau in dem Moment, in dem ich eintrat, erlebte ich die besagte "Liebe auf den zweiten Blick". Aus dem monotonen Regen der einsamen Straße stolperte ich tropfend in das hochwandige, großfensterige Einraumcafé: Geschäftiges Treiben, laut, sehr laut, voll. Holzfarbene Tische, dunkle, gepolsterte Holzstühle, Dielenboden. Kein Platz für mich, meine graue Wollmütze und meinen neuen (es ist mir durchaus bewusst, dass ich diesen bereits erwähnt hatte. Ich wollts nur so gerne noch mal sagen.) Rucksack. Ich war kurz davor wieder umzukehren. Doch bevor ich mich entschließen konnte, bekam ich von den in simplen weißen Shirts gekleideten Kellnern einen Milchkaffee in einer großen Tasse serviert - einen fabelhaften Milchkaffee, I might add...

Je länger ich jetzt hier setze, desto seliger bin ich, dem ersten Impuls des Umkehrens widerstanden zu haben. Die Geräuschkulisse ist beinahe wie diese perfekt passende Filmmusik - keine Tonfolge könnte die Situation besser untermauern, besser beschreiben. Wortlos. Mein Kaffee, mein Frühstück, mein Buch und meine graue Wollmütze fühlen sich hier bestens aufgehoben. Es könnte sicherlich auch das Tomasa sein, oder das Feuerbach, oder eine andere szenige Berlin-Lokalität, aber das ist sie eben einfach nicht. Das ist Hamburg. Mit Hamburger Menschen - ob man diese nun mag oder nicht. Ich bin in Hamburg. Ich weiß nicht, wie sich das alles entwickeln wird, aber ich werde alles mitnehmen, was ich aufsaugen kann. Jeden Tag, jede Straße, jedes Wetter wenn es sein muss. Und wenn ich kurz Pause machen muss, dann gehe ich vielleicht ja ins "la caffetteria", bestelle das Frühstück "von allem etwas" mit dem großen Milchkaffee und genieße meine Liebe auf den zweiten Blick - Hamburg.

Bonne nuit

Ella

Café Paris

2008-09-21T17:12:00.016+02:00

Bevor ich mich wieder mit Feuereifer an die Beschreibung meines aufregenden Lebens als Neu-Hanseatin mache, muss ich einfach einen kleinen Einschub einbauen. Ich habe einen Ort in Hamburg entdeckt, der mein frankophiles Herz vor Freude ein wenig hüpfen lässt. Ich kann noch nicht abschätzen, ob es sich um allerfeinsten Touristen-Nepp handelt, aber selbst wenn dem so wäre - es wär mir wurscht (wie der gemeine Berliner zu sagen pflegt)!

Der Ort ist das "Café Paris" in der Rathausstraße, ein kleines Restaurant, gespickt mit Jugendstilelementen, keine 2 Minuten Fußweg vom Hamburger Rathaus entfernt.

Gleich beim ersten Ma(h)l dort, habe ich die Atmosphäre geliebt. Es ist schrecklich laut und voll und überall klappert Geschirr und Besteck, die Tische sind viel zu klein und wackelig und die Bedienungen samt ihrer französischen Arroganz ständig "sehr in Eile". Aber das ist, was es so gemütlich macht - echter Pariser Flair! Mitten in Hamburg.

Mein Sonntagsfrühstück - oder impressionistisch ausgedrückt "Frühstück der Radler" -

am Tag des jährlichen Radrennens "Cyclassics", war vorzüglich und der Blick auf das Rathaus ist Belohnung für die draußen Wartenden, denn einen Platz in der großen Halle bekommt eben doch nur der, der sich vorher ordnungsgemäß angekündigt hat.

Oder man probiert es so wie ich: Drei Tage später bin ich nämlich nach getaner Arbeit hungrig und leicht angemüdet in die Neustadt gefahren. Nach noch ermüdenderem, und allenfalls mäßig erfolgreichem Schaufensterbummel, habe ich mich zu einem Spontanbesuch im "Paris" ("Pariiih" wie die Dame am Reservierungstelefon betont, hach ist das schön!) entschieden. Der Magen hing in den Kniekehlen und die gesamte Region um die Binnenalster ist nach 20 Uhr ein verlassenes, verschlafenes kleines Nest. Lässt sich gar nicht anders sagen.

Zurück zur Geschichte: Madame Berlin also geradewegs in die große Jugendstilhalle gestapft und gefragt ob nicht noch ein klitzekleiner Platz für eine nicht ganz so klitzekleine Person frei wäre. "Ich habe auch Hunger."

Die Antwort bestand aus einem bedauernden Kopfschütteln. Oh, wie mir dieses falsche Mitleid auf den Keks geht! Aber als dem falschen Mitleid dann ein charmanter Akzent folgte, mit den Worten "Zie gönnen zisch gernö an die Bahr zetzön un dohrt etwas essön", war mein Abend gerettet.

Ich hatte den "Katzentisch", wenn es so etwas an einer Bar gibt, gleich hinter der monströsen Kaffeemaschine. Mein Glück war, dass ich rechts an der Wand saß und so, halb in den Raum gedreht, alles im Blick hatte. Es lassen sich aus dieser Position fabelhaft Beobachtungen anstellen. So konnte ich die bebilderte Kacheldecke bestaunen, während ein sehr müder Mann, mit grimmigem Gesichtsausdruck, im braunen Anzug ein paar Plätze weiter muffelig die frischen Austern bestellte. Im Laufe des Abends schien er jedoch mit sich selbst und der Welt durchaus zufriedener zu werden. Sobald er das Jackett ausgezogen, das erste Glas Weißwein getrunken und sich die Ärmel hochkrempelte hatte als die Schale serviert worden war, schien die muffige Laune wie weggeschlürft.

Oder zwei Plätze neben mir, da hatte sich ein hipper Jüngling in Blockstreifenshirt und Chucks niedergelassen. Er saß gerade vor Weißwein und - wie sollte es anders sein - Austern, als sich eine Blonde Dame vom Kaliber "Hach, sind wir alle jung geblieben" zu ihm gesellte. Nein, dass er allein sein wollte merkte sie nicht, und nein, dass er gerade am Essen war auch nicht. Sie plauderte mir-nichts-dir-nichts drauf los und bevor die letzte Zitrone ausgedrückt war wusste die gesamte Bar bescheid:

"Ich warte auf meine Schwester, die wohnt ja schon soooo lange in Hamburg, oh jeh, und ich war das letzte Mal vor Ewigkeiten in der Stadt, da hatte ich noch gar keine Kinder, jetzt hab ich Kinder... also eins, einen Sohn, der ist schon 13...aber wir wohnen nicht in Hamburg, nein, wir wohnen in Pirmasens, weil Jannis Vater, der arbeitet dort, ich arbeite zur Zeit nicht, aber glaub ja nicht, dass ich nichts zu tun hätte, ich bin stäääändig beschäftigt, du bist ja auch so'n richtig cooler Typ, oder? Was machst'n Du so, ach, sag mal, was trinkst Du denn da? Weißwein, das ist ja cool. Ist der gut? Dann trink ich auch mal einen, meine Schwester kommt IMMER zu spät. So typisch, na ja, .... hups, da ist ja meine Schwester, Giiiiiittttteeeeee, hier bin ich, oh mensch, ist das toll Dich zu sehen, du siehst so toll aus, ach, darf ich vorstellen, das ist....... "(plötzliche Stille, denn dieser Schwall war in einem Atemzug auf den armen Kerl losgegangen und so hatte die Dame ihm keine Chance gelassen, zu sagen, dass er Jahn heiße).

Sogar der muffelige Mann im braunen Anzug schmunzelte. Gitte und ihre Schwester lächelten zum Abschied und verließen uns.

Nachdem ich meine Kürbiscremesuppe gelöffelt hatte, kam Nicolai, der Besitzer und Betreiber, und lud mich auf ein Gläschen Wein ein. Dabei erzählte er. Davon, dass es fast immer so voll ist, aber dass es früher noch französischer war, als geraucht werden durfte. Ich glaube, der gute Herr flirtet sehr gerne.

Nur für eine wichtige Aufgabe ließ er sich unterbrechen: Auf Zurufen stellte er sein Glas neben meinem auf der Bar ab, zückte das weiße Handtuch, rückte die Fliege zurecht und begab sich an einen kleinen Tisch um in einer kleinen Live-Performance direkt am Tisch das Tartar für einen schwer beeindruckten Gast zuzubereiten.

Ja, das war mein Abend irgendwo auf der Grenzlinie zwischen Hamburg und Paris. Ich lade jeden herzlich ein, sich von der Atmosphäre und dem guten Frühstück selbst zu überzeugen. Vielleicht sitze ich ja in der Ecke an der Bar und beobachte euch.

Bonne soirée.

Á bientôt
Ella

P.S.: Jetzt wisst ihr, warum ich euch eine kleine französische Musik mitgebracht habe.

Happy Birthday to meeeee....

2008-09-16T23:44:00.007+02:00

Danke liebe Mama, liebe Anja, liebe Laura, liebe Beate, lieber Dawid, liebe Judith, liebe Hedda, liebe Beate, liebe Cosi, lieber Christian, liebe Tina, lieber Grischa, liebe Katrin, liebe Lisa, liebe Nicole, lieber Herr Bauer, liebe Eva, lieber Till, lieber Amir, liebe Kirsten, liebe Bärbel, lieber Grischa, liebe Nile, liebe Britti, liebe Anna, lieber Paul, liebe Sonni, lieber Bernhard, liebe Anne, liebe Anna, lieber Yann, liebe Pia, liebe Monika, lieber Achim, liebe Meriam, liebe Katja, lieber Benny, liebe Vicky, lieber Farzam, lieber Söhnlein, liebe Sabrina, lieber Sascha, liebe Marie, liebe Kathi, liebe Sylwia, liebe Anna (ja, noch eine dritte!), lieber Bernd, liebe Gabi, lieber Gerrit, liebe Juliane, lieber Tobi, liebe Kati, dass ihr alle an mich gedacht habt. Ich stosse mit euch an - pling! - und freue mich, euch alle bald wieder zu sehen. Ihr seid toll!

Bonne nuit

Ella

Es muss mehr gelesen werden!

2008-09-14T19:00:00.004+02:00

Ein eisiger Wind weht durch die Stadt, Die Sonne wärmt nicht mehr so stark und langsam kann man ihn riechen - den Herbst.

Im Seniorenzentrum (ja, ich kenne mich in meiner Umgebung aus), Gärtnerstraße, war heute Bücherflohmarkt. Sehr empfehlenswert. Sobald man sich durch Sonder- und Gesamtausgaben von Uta Danella und Rosamunde Pilcher gekämpft hat, gab es tatsächlich Schätze zu entdecken. Eine sehr frühe französische Ausgabe (1946!) von "Le Petit Prince" zum Beispiel. Und Dir, liebe Kathi, habe ich die zeitgenössische Empfehlung "Großmama packt aus" zu verdanken.

Fazit: 11 Bücher - 5 Euro = meinetwegen kann der Herbst kommen.

Aal-Kai, Nudel-Olli und Käse-Maik

2008-09-09T08:30:00.017+02:00

Tag 22, Montag, Büro.

Mir geht’s fein. Mag vielleicht auch daran liegen, dass ich am Wochenende fabelhafte Bekanntschaft mit den oben genannten Herren gemacht habe. Selbige sind Marktstände auf dem grandiosen Hamburger Fischmarkt. Sonntag morgen, 4:38 Uhr, Kaffee beim verrückten Jamaikaner und um uns herum beginnt das Leben...

Der vergangene Donnerstag war mein Höhepunkt im hanseatischen Arbeitsleben. Mein Projekt läuft gut an, und auf meine fundierte Meinung wird doch tatsächlich wert gelegt. Und ich habe endlich den Regisseur bekommen, den ich unbedingt wollte. Sternchen ins Arbeitsheft! Ich ernte viel Lob und ich muss gestehen, dass mir das gut tut. Jeder, der gute Ideen hat, welche dann nicht umgesetzt werden, kennt das Gefühl – man sieht, dass eine Verbesserung möglich wäre, leider sind einem die Hände gebunden. Ich habe das große Glück freie Hände zu haben. Beängstigend freie Hände. Nun kommt es nur darauf an, dass alles auch ein Erfolg wird. Sonst ende ich mit Beton an den Füßen in einem Fleet. Na gut, ganz so düster sieht meine Zukunft vielleicht auch nicht aus...

Am Freitag hab ich mich dann endlich mit Katharina „Kat“ „Kathi“ Wagner getroffen. Köstliches Essen im zwo11 (Eppendorfer Weg 211, 20253 HH) – der warme Ziegenkäse auf grünem Spargel ist ein Traum! Und die „211 Bar“ nebenan ist sicherlich auch nett.

Der Abend endete auf der Schanze im Mandalay – eine Club-Bar, die zu den vielen schönen Orten gehört bei denen man, wie so oft hier, keinen Eintritt zahlen muss.

Richtig schön wurde es aber erst Samstagabend in der großstädtischen Strandbar (ohne Strand wohlgemerkt) „Piano Beach“ http://www.pianobeach.de gleich hinterm Indochine mit Blick auf den Frachthafen. Drei Mädchen und 13.800 Container. Das Wetter hielt und der persische Eigentümer (nebenbei berühmter Cardiologe!) spendierte uns nach dem ersten Vodka-Cranberry alles Folgende. Großzügiger, sehr netter Mann. Farzam, man dankt. Wir hatten so viel Spaß! Das Piano wurde leider gerade gestohlen – dramatisch, dramatisch, insbesondere für eine Pianobar – aber Elvis und Aretha waren vorzüglicher Ersatz. Als dann um kurz nach 3 Uhr Michael Bublé sein „Home“ sang, musste ich kurz die Luft anhalten – so schön war es. Maus, ich hab doll an Dich gedacht!

Es war der letzte Abend im Piano Beach für diesen Sommer, denn die Bar wird für den Winter verpackt. Aber kommt mich doch mit den ersten Sonnenstrahlen 2009 zum Prosecco-Aperol besuchen, wir sehen uns dort!

Damit schließt sich der Kreis, denn der anschließende Fußmarsch zum Fischmarkt bescherte mir die folgenschwere Begegnung mit Kai, Olli und Maik, den nächtlichen Marktschreiern.

Wie ich meinen Sonntag verbracht habe folgt demnächst. Seid gespannt!

Bis bald
Ella

Hilfe, die Küche brennt!

2008-09-01T08:55:00.006+02:00

Da steh' ich und will mir im Halbschlaf am Sonntagmorgen meinen Espresso kochen und plötzlich brennts! Ja, Mäuschen, man sollte nie die Küchenrolle auf der falsch eingeschalteten Herdplatte zwischenlagern! Bis auf ein paar Haare und meine Selbstachtung ist glücklicherweise nichts angeschmort, aber ein guter Schrecken wars. (Liebe Christine, falls Du das liest, keine Sorge – deine Wohnung steht noch!)

Ansonsten war mein zweites Wochenende in Hamburg wenig spektakulär. Es fühlt sich allerdings an, als wäre ich schon Monate hier. Als ich gestern abend im Bett lag und dachte: „Das war erst das zweite Wochenende“, musste ich im Kalender zur Bestätigung nachschauen, dass dem auch wirklich so ist. Und da fiel es mir auch wieder ein: Eigentlich sollte ich ja die vergangenen Tagen, drapiert wie eine Almprinzessin, im Dirndl auf einem fabelhaften Landgeburtstag in Westfalen tanzen. Leider hat es meine Mutter ja mit Bandscheibenvorfall („Bandscheibenereignis“) ans Bett gefesselt und so konnten wir nicht fahren.

…was aber dazu geführt hat, dass ich meine ersten Sonnentage und die letzten Sommertage in Hamburg erleben durfte! Also, richtig Sonne. So mit länger als 3 Minuten und inklusive spürbarem Temperaturunterschied. Ich habe mir das Hamburger Open-Air Kulturprogramm mal zu Gemüte geführt. Resultat:

Parkspaziergang, musikalische Wasserspiele in Planten un Blomen und ein fabelhafter Nachmittag mit Weißweinschorle an der Außenalster. Besser kann es nur schwer sein.

Und weil es heute wieder schlechtes Wetter werden soll, behalte ich mir das in Erinnerung für die Gewitterstunden im Büro und wünsche eine schöne neue Woche

Ella

(Ich bin für den Erhalt von P.S.!)

P.S.: Auch was für schlechtes Wetter: Ulmen.tv - für alle Freunde des Antihumors von Knut, Herrn von Eich und Uwe!

crazy in love

2008-08-27T08:36:00.002+02:00

Schön, dass noch solche Filme gemacht werden:

New York, I love you

(bitte anklicken)

Zahl des Tages

2008-08-24T23:05:00.000+02:00

Hätte ich fast vergessen:

Zahl des Tages: 5,5 Millionen

... versehentliche Handyanrufe plagten den ADAC-Pannenservice im letzten Jahr. Sie kommen von Mobiltelefonen, die ohne Tastensperre in Hosentaschen mit sich getragen werden.

2008-08-24T22:15:00.003+02:00

Once upon a time...

Ich finde, so sollte jeder Eintrag beginnen. Na ja, ich arbeite noch an dem Konzept.

Ja, die erste Woche ist also geschafft. 7 Tage. Oder 168 Stunden. Oder 5040 Minuten...

Zugegebenermaßen habe ich an diese 5000 Minuten keine großen Erwartungen gehabt. Aber (OBACHT! Klischee:) erstens kommt es anders und, zweitens, als man denkt. Allen Zweiflern und Kritikern zum Trotz - und ich zähle mich hier selbst dazu, denn ich habe in der ersten Reihe gestanden und die Fahne der Verachtung geschwungen - hat mich die Stadt und der Job mit einem großen HAPS! verschluckt.

Gestern bin ich in MEIN Zuhause für die nächsten 2 Monate eingezogen. Bett = rot, Küche (nach stundenlanger Putzaktion) mit Pestopenne und Weißwein eingeweiht, die erste Nacht auf der Schanze durchgefeiert...... (fragt nicht!), den Alnatura-Supermarkt um die Ecke mit einem Freudentanz begrüßt, das erste Paar Feinstrümpfe abgelatscht und das Radio auf Hamburgs UKW-Frequenzen programmiert (Oldie 95 forever!). Aber der Tagesspiegel am Sonntag musste sein. Well, you can take the girl out of Berlin, but you can't take Berlin out of the girl!

Jetzt bin ich müde. Müde und zufrieden. Im Abendrothsweg, Hamburg, Deutschland. Die neue Adresse meiner Seele. Und auch wenn bei mir lediglich das Neonblau der gegenüberliegenden ARAL-Tankstelle hereinscheint und nicht, wie so poetisch von meiner Adresse angekündigt, die letzten Sonnenstrahlen des Tages (JA, IN HAMBURG HAT HEUTE DIE SONNE GESCHIENEN!), wünsche ich euch einen fabelhaften Abend.

Ich bin nicht Britta Steffen, ich hab auch keine Goldmedaille, aber heute nachmittag auf dem Jungfernstieg ist es mir doch endlich klar geworden: Hamburg ist jetzt Thema.

Kuss

Ella